XIII

Surgió de la nada, caminando por la nada, hacia la nada, desde la nada. Sin saber qué era nada, pero nada siempre ha sido nada y nada siempre ha sido todo. Un todo muy mío y algo vacío. Más bien algo lleno de vacío y oscuridad que lo envuelve todo.

Con uno que otro atisbo de luz. Que me guía y que me pierde. Me toma de la mano y me dice es por aquí, pero allí no hay nada, ni nada me toma la mano. Que más que al guiarme, permiten que me pierda más y que este todo, lleno de vacío, se vuelva más complejo y tajante. Porque corta como el cuchillo recién afilado que ayer corría por mis venas, ya secas, vacías o más bien llenas. Llenas de nada. ¿Quién se encarga de esto?

Mientras arrastro las hebras de mi escoba por por las grietas del suelo, entre las que se cuelan motas de polvo que nunca serán recogidas por mí. Y las dejo atrás, sin importar cómo las llevé hasta allá y quién sabe si alguien más lo volverá a barrer. Pero yo no lo hago, porque cuando miro hacia atrás, no veo nada y lo veo todo. Porque estoy en el todo de la nada, hacia la nada, desde la nada. Yergo mi espalda y la apoyo contra aquello que no puedo mirar de frente. Pasa su mano por mi cuello y la sumerge dentro de mi cabello.

Siento sus dedos y sus uñas. Me muerde, me aprieta y es mi sangre la que empieza brotar. Se llena el mentón de lo que parece mi líquido interno, algo que yo no conocía. Y cae por mi pecho, algo parecido a una lágrima. No quiero hablar, ni me molesta la herida; quiero sentirla más. Y así fue armándome una pared, disimulando el miedo al perder.